E como um cão vira-lata vira a rua passar buscando
apenas lugares que pudessem lhe abrigar. Os jardins
passaram, o mar passou. Pessoas pesadas passaram
pisando o chão. O pobre cão com sua língua estirada
quase até o chão, não olhara nada. Noite passada tinha
sido atropelado por um carro que vinha apressado e
também não vira nada passar, nem o cão. O deixou
cego o olho esquerdo.

Já havia se passado metade de sua vida, e ele não
achara o que procurava. Agora só com o olho direito,
via apenas o lado direito da sua rua. Já havia
desistido de falar, sua alma estava doente demais pra
isso. Com passadas inseguras de um quase cego, o cão
mudo seguia trêmulo sua caminhada. Vez por outra
esbarrava em postes, árvores, pedras; isso lhe rendera
feridas por todo lado esquerdo do corpo.

O cão cansou! Com a boca amarga de quem já não
falava, deitou sobre o lado inteiro do corpo. Deixou as
feridas ao sabor do céu, o olho direito olhava o chão
no qual aquele cão passara toda existência, ao seu lado
esquerdo um girassol que ele nunca vira. E ali morrera
o cão, olhando para o chão da sua vida.